Sensível

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Como já disse uma vez...

Acredito que o objetivo da arte é tocar a poesia...

Só quando a obra toca essa corda de som único... é que é arte.

Geralmente, eu não gosto de postar minhas poesias...

Porque elas não são só minhas...

Embora eu que tenha empunhado a pena.

O sentimento, a real poesia, não é só meu...

Mas hoje sinto que posso, sinto que quero... Hoje eu sinto... hoje eu só sinto...

Hoje sou Sensível.

Contos...

E Aqui começa o conto.
Digo oi, sou respondido...
Conquistado com um sorriso.
Eu bobo, desentendido...
Aqui já correspondido...

E assim eu fico, vivo, brinco
Te toco, eu, de verdade, sinto...
Difícil de entender...
Pode até não parecer...
Mas, juro, não minto pra você.

Eu te amo e você sabe...
É tanto amor, não sei se cabe.
Diz que me ama! Eu digo também...
Eu grito vou. Você diz vem.
Ahh... Você me faz tão bem...

Eu te quero, acordo e vejo...
Mexe no cabelo...
Aumenta meu desejo.
Meus poemas pra ti eu já escrevo...
Sinceramente, não sei se te mereço.

E é assim, na velocidade insana desse amor carmim
Você vai se tornado grande parte de mim...
A mais bela flor, do meu, antes,
Tão tristonho jardim.

Enfim, que eu tolo e burro
Não me faço entender
E um puro amor puro.
Eu vejo se perder.

Eu tento te deter...
Tento me explicar...
Tento por tentar.

Aqui já desesperado e manso.
No Fim...

Me esforço e canso
Puxo briga, enfim descanso
E assim no final do nosso
Tão sonhado encanto
Ela é ela
E eu sou pranto.